Nenhum de nós passeia impune

pelos retratos: fazem-nos doer

os recessos da memória.

Deles saltam, por vezes, sustos,

primeiras noites, secreta

loucura, lábios que foram.

Interditam-nos sempre.

Trepam-nos pelo torpor

mais desprevenido, subsistem.

A sua perenidade é volátil

e cheia de venenosos ardis.

Um sopro no acetato.

Distintos, os seus contornos

não são nunca

os que supomos.

Eduardo Pitta

Dia Mundial da Poesia 21 de março